COSTE RESIDUAL

Aún sale polvo de las manos.

Y el último ticket de la compra del bolsillo de atrás.

Ambientes cargados de tabaco blando.

Con ecos de fondo que vete a saber qué dirán.

Mientras los pies, para que os quiero, queriendo planear.

El sol se asoma aún temeroso.

Espéranos en la esquina de aquel bar.

Y si eso, ve pidiendo algo fuerte por si se vuelve a empezar.

Aún veo lágrimas atrapadas en gargantas de cristal.

Aparentemente quietas pero con su dócil malestar.

Espejos mostrando una confusa realidad.

Pechos a cubierta con barro en las botas por pretender lidiar.

Volviendo al trastero en busca de la brújula  de cuando se era pequeño.

Dejando que mezan los recuerdos.